132. Alice Munro


Inicio un nuevo libro de Alice Munro, una escritora superlativa. No es que escriba bien, eso no es lo importante o lo hace tan bien que no se ve la labor, el artificio. Teje las historias como nadie más sabe hacerlo. La he leído mucho. Mucho quiere decir que hay mucha vida dentro de sus libros, no hay una sola, como en una buena novela. Como lo que cuenta son relatos, en cada uno de sus libros hay unas cuantas vidas. Porque no parece que sean historias inventadas sino que la vida misma es la que fluye, tal es su comprensión del alma humana. Y como es la vida misma enseguida flotan en mi mente historias parecidas a las que ella cuenta.

Pienso en los libros de Alice Munro y se me aparece la habitación de Valladolid donde la leía. La ventana donde a cucharadas caía el sol de la tarde y así se lo hacía saber a Sara. Leía una historia y a continuación la transcribía para enviársela a Olga. Sara me decía que le gustaba la imagen, Olga que le gustaban las historias y que se compraría los libros.


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