31. Khorog

Hoy he visto en la tele la singular iglesia granítica de planta oval, o, quizá, en forma de vieira, en medio de la plaza, recordaba haberla visto hacía unos meses, ¿Extremadura, Andalucía?, había llegado en bici, eso es seguro, es más, había dormido en ella, incluso recordaba el bombón de chocolate que me había comido en esa plaza, pero no había manera de dar con el nombre, ¿pueblo, ciudad?, hasta que lo he visto escrito, Pontevedra, en letras de granito, no he podido identificarla, lo mismo me ha ocurrido con el nombre de una chica con la que salí unas semanas hace un año, antes de dar con la bici en esa plaza, no recuerdo el nombre, tendré que mirar en la lista de WhatsApp para ver su nombre y, acaso, reconstruirla como personaje,

también recuerdo, ahora que soy consciente de los agujeros de la memoria, el país, la ciudad, el hotel, la hora del atardecer, el parque de estirados abedules a cuya puerta una muchedumbre de alfombras estaba a la venta, el puente sobre el río que se parecía al de Brooklyn y desde cuyo tablero, a lado y lado, construcciones de madera, cafeterías, restaurantes y habitaciones caían sobre la vertiginosa corriente, que dije, dentro de cinco años este lugar estará concurrido a más no poder, la primorosa mezquita que a esa hora convocaba a hombres, mujeres y niños primorosamente vestidos a celebrar el día, viernes, y a orar junto al Aga Khan, casualmente de visita, y lo recuerdo porque todos pudimos descansar en el hotel tras una dura jornada, salvo el guía, que se manejaba con alguna dificultad en español, porque era un guía amanerado y en esa ciudad de ismaelitas, Khorog, y en ese hotel muy modernos, tanto que enviaban a sus mujeres más capacitadas a la universidad, salvo que los amanerados no eran bien recibidos, y recuerdo que descansamos cómodamente en el hotel, desde cuyas ventanas se veía el paseo ceremonial de los adolescentes en el interior de la mezquita, y que al día siguiente, recuerdo, no nos preguntamos donde el buen guía había pasado la noche,