103. Arroparte



Quién eres, qué hay en ti de la persona que eras en los susurros que emergen de tu boca. Estoy a tu lado, de pie, no eres consciente de mí. Te escucho. Qué significa la actividad cerebral de que son indicio. Qué queda de ti. Qué te constituye ahora. ¿Sigues siendo? Qué eres ahora para mí, ¿un puñado de sentimientos que vienen del pasado?, ¿un recuerdo al que me aferro?, ¿un deber? Tu mejilla está cálida. Abres la boca para coger aire. Tu pelo cano se va cayendo cada día. Lo que me une a ti es algo que hemos añadido a la naturaleza, un producto del salto evolutivo que creemos propio del homo sapiens. Algo más, superior a los procesos electroquímicos. Humanidad, amor, decimos.

Solo voy a estar un momento contigo. Tu hija ya te ha dado de comer. Por la ventana abierta entra un sol apagado. Te cubre una sábana doble. Cómo saber si tienes frío, si debo arroparte.




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