159. Hierba


El viento mueve la hierba de mayo

Y las ramas de los pinos negros

Los troncos soldados erguidos

Que han depuesto las armas

Entre las ramas se filtra un adagio

Por el sendero que lleva al oeste

El sol despunta

entre nubes en forma de labio

Hace brillar un instante

El lomo dorado del cerro

A mis pies la honda explanada

Muertos agazapados en hileras de cedros

Sortean la oración de la tarde

Jóvenes ciclistas en el sendero

Fresca mortaja el verde mayo



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