357. T

 


¿Sólo somos felices en el pasado? Nuestra memoria nos lo recuerda. Mientras vivimos no somos conscientes de nuestra felicidad. Es el recuerdo el que compara y establece escalas de felicidad. Yo, ahora. Recuerdo este día por encima de otros, cuando pensaba en ti, T y tu cumpleaños. Te enviaba mensajes, mientras ibas de compras con tu madre. Luego, hablábamos. Una conexión, no ha habido otra comparable.

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  Si la literatura nos enseña algo es que la experiencia, cualquiera, no se deja encasillar fácilmente en categorizaciones. Los buenos escritores nos dan detalles y tramas que intentan mostrar la complejidad de las situaciones. En una conversación de bar entre amigos, y mucho más cuando se convierte en discusión (por no hablar de la caricatura que se ofrece en los chistes), simplificamos de tal manera que convertimos a los ausentes en guiñapos. Los demás son piezas de una colección que presentamos ante los demás con intención de salir airosos de nuestro fracaso. Qué sería un hombre cualquiera sin literatura, un bruto. La literatura le da la posibilidad de comprenderse a sí mismo. También la de ver en los demás seres complejos.  Es paradójico, pero es en las mentiras que le ofrece la literatura al hombre común donde más cerca puede estar de la realidad. Se me ocurre está reflexión leyendo  una entrevista en Babelia con Leslie Jamison .
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